Este sentimento que vem e vai, falta o que fazer ou vontade de não fazer.
Lixo, puro lixo que me sai dos poros cambaleantes estado de vivencia,
descompassada por sussurros irrisórios, decadentes na sua própria natureza,
de olhar do lado e ver nada que queira se aprofundar.
Mas que tormenta
Que estado febril de sentir as coisas
Recortes pré-documentados.
Sim eu escolhi o preto, e mais um se foi entre dedos
Dedos trêmulos por classificação
Nisto há explosões de sentimentos, meus avoados, meus deletérios.
Quase concretos em sua visão de existir.
Quase como sempre.
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